Hubiera preferido mil veces
Que su madre la insultara
Y le tirara el pelo
Y la abofeteara loca
Fuera de sí
Pegándole con el palo de la escoba.
Hubiera preferido la violencia mas violenta
A esa mirada fría de odio y desprecio
Con la que la anulaba
Haciéndola sentir culpable, mala, estúpida
Mirada con la que le mató la seguridad en sí misma
Y la confianza en los demás.
Ahora ya se habría olvidado de los golpes
Los moretones habrían cicatrizado
Y sobre todo no estaría delante de ella
Esa mirada que no puede apartar de su mente
Y que la hace sentir culpable mala estúpida
Siempre dispuesta a agradar a los demás
Desconfiada de todos
Y no le sirve de nada el que la vieja murió hace a dos.
Osvaldo Ulloa
Infancia, un territorio pedregoso
1 comentario:
Como todo en la vida...tambíén en la infancia hay cosas buenas y malas, de todo crecemos. El hecho de que es triste crecer así, no lo quita nadie.
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